Ode to a Nightingale

"A meretriz assistiu paralizada, o violinista descer a rua,
derretendo a fina camada de neve sob seus pés."


Ela, gentilmente, ajeitou-lhe a gola da camisa. Ele não dizia-lhe nada. Não a olhava nos olhos. E ela, certamente, era a única que não haveria de sentir-se grata por aquilo. Há horas não dizia nada. Mas, em fato, durante uma longa procissão de dias, não dissera mais do que o necessário. Detestava as pessoas em demasia, pensava Tessa. E ela acreditava, sinceramente, que ele sentia-se mais confortável em conversar com seu tabaco e suas doses de láudano diluído em Absinto. Mas, então, ocorreu-lhe que podia por fim àquele morrer de palavras em abismos de silêncio.
- Gosto do seu silêncio, Jack.- disse, colocando-lhe o chapéu.- É mesmo uma pena que te incomode o fato de que eu goste de algo em você.
E após dias, ele fitava-a agora, com os olhos regados de horror. Só por um segundo. Um breve longo segundo. Tão rápido e perfurante quanto as palavras que ela havia acabado de proferir. E foi-lhe suficiente. Suficiente para arrancar-lhe não só uma longa sentença, como uma conversação inteira.
- Pois bem, então. Vou contar-lhe uma história, para que assim não possa mais deleitar-se com meu silêncio.
Ela sorriu-lhe em resposta, discreta e sadicamente.
- É uma história do século passado. Sobre um violinista e uma meretriz.Passou-se em uma Praga clássica e decadente. - continuou, olhando-a novamente nos olhos, frio e austero.
Tessa gelou. Sentiu as pernas fraquejarem. Desfaleceu e caiu. Ele gentilmente, sem surpresa, segurou-lhe o braço puxando-a contra si, evitando que ela caisse.
Os olhos encontravam-se agora, a não mais do que insignificantes centímetros de distância.
As sobrancelhas de Jack pendiam sobre o olhos azuis-cálidos, franzindo-lhe a testa em um olhar gélido e inexorável. Enquanto os de Tessa enchiam-se como enche-se a maré, de água salgada, sob a lua cheia.

[...]





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